edição # 121 - Março, 2011

O outono renova as folhas, as árvores vão trabalhando nisso. O tempo se amansa e já não é preciso resistir tanto, lutar a cada dia contra o calor, a chuva, os mosquitos, as notícias terríveis. O tempo vai passando, mudando, trazendo outros ventos. Óbvio que eu queria ligar, falar com cada um de vocês, como talvez tenhamos até chegado a combinar. Esses cafés e chopes que nunca se marcam. Mas sei bem, ou pelo menos imagino... Imagino tudo, os afazeres, os cansaços, os projetos tomando de assalto até os sonhos.

Na verdade, eu fico feliz, de verdade, só de saber de vocês, que estejam bem ou, talvez, melhorando de algum resfriado, que estejam colocando a vida do jeito que queriam. Pelas fotos, pelo Face, pelo Twitter, às vezes dá para notar (e agora passa longe o tempo em que vocês reclamavam comigo de alguma coisa qualquer, da mãe, do marido, das fraldas, do peso, da algazarra dos brinquedos na sala).

Meus novos trabalhos vão bem. Não que cultura seja assim tão lucrativa (nem que eu tenha um blog milionário) mas me sinto bem rica, sim, sempre cheia de amigos novos, aventuras emocionantes, novidades, desafios, projetos, parceiros de trabalho. Isso é o que mais importa, não é?

O desafio, o convite para apostar, às vezes consegue ser a parte mais deliciosa do que ganhar ou perder... Quase como um Can-Can, ou brincadeira de rolha à beira da piscina: quem ganha leva a tristeza de terminar o jogo.

Ainda sinto saudades, sim. Se é que vocês possam se perguntar isso.

Saudades do tempo curto, de fugir por um dia e encontrar por um dia, de matar aula num shopping, de fazer piada para quem está do outro lado do anfiteatro, de passar blecaute dentro de uma galeria antiga, de ouvir Yesterday num piano de rua, de comer yakisoba numa esquina, de se esconder dos transeuntes dentro de um fusca, de namorar baixinho no laboratório da faculdade, de fazer juras de amor no Theatro Municipal, de tomar susto em pega-pega no escuro, do carinho sempre passeando na ponta dos dedos, de se encontrar de repente no Twitter, ufa!, e, sobretudo, de poder olhar a lua como se a noite não terminasse nunca. E bem talvez não termine, porque essa noite perfeita - assim como tantas outras lembranças perfeitas - continua existindo comigo.  

Apesar dos tantos outros amores que a gente vai tendo pelo caminho. Apesar de outras lembranças que vão se somando. Apesar de, às vezes, parecer que estamos tão sozinhos, tão perdidos e distantes.  Pode deixar, eu guardo tudo.

Um amigo, uma vez, já me disse que às vezes é bom se perder, só para poder se encontrar de novo.

Acho que é por esse motivo, deve ser, o motivo por que há tempos deixei de me preocupar com o próprio tempo.

E fico feliz, bem feliz, quando ele muda.

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Coluna Sem poesia não dá, do Jornal Sobrecapa Literal, ed. março/2011, editado pela escritora Ana Cristina Melo.

Poética da Urgência, por Sérgio Bernardo

"A coluna estreia destacando um poema da carioca Paula Cajaty, retirado de Sexo, tempo e poesia (7Letras, 2010).

A 1ª parte do livro - tempo - vem transbordando dessa urgência exigida pela urbanidade: 'seis e meia / meu tempo acaba'. Diferente de Vinícius, o tempo de Paula não é quando, é já: 'prefiro sair / ... / antes que o mundo termine'. Tudo parece durar menos de um milésimo de segundo: 'e o tempo seria nada'. Daí a busca pela eternidade: 'o êxtase / é apenas esse estancado desejo / de permanecer.', que pode mesmo nem ser buscada, mas aguardada: 'espero para achar algo que não passe.'

Na 2ª parte - poesia - testemunha-se um diálogo com o ofício escolhido: 'se sou oca / busco teu olho aflito', nem sempre fácil de dominar: 'arrepio ao ler / as linhas que ela não escreveu'. Ela, a poesia personificada: 'será que ela encantaria / como cheiro de chuva?'. Alguém de quem não se escapa: 'ele entra nela / todo dia'. Espécie de segunda pele: 'não apago com borracha / o que me mancha na vida'. Afinal, a poesia está em tudo: 'poesia quando nada mais há'. E, de repente, tudo vira poesia: 'poesia quando se quer dormir / mas não se acha lugar'.

Terceira e última parte, em sexo a feminilidade é voz ativa: 'ela seria a própria vontade de estar / na demora dos dedos', com dose certa de passividade: 'só ele me desvenda no prazer'. O amor, posto aqui no mesmo degrau que seu ofício, não conhece normas: 'faço poesia / como faço amor: / sem regra'. Mas a poeta se entrega ('dou-lhe uma vida de estrelas') ou se reserva ('anoitecida, / me guardo para mais tarde'), administrando a fórmula exata da alquimia feminina: 'busco a fome de ganhar / sem ser vencida'. A poucos passos do fim, resvala-se num paralelo perfeito entre mulher e poesia não realizadas: 'virgem - deserta de palavras'.

(...)"

LIVRO NA MESA

sua voz adentrou nela

misturada

na sala, quase vazia

enquanto sentia, tomada

o peito golpeado

hipnotizado olho

sem movimento

aferrado àquela frase

e a mais nenhum sentido.

era ele sim era

o livro que a lia

e já se ia perdendo entre folhas.

"

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- Revista Ficções 19 - abril/2010. Org. Julio Silveira (editora 25), Jorge Viveiros de Castro (7Letras) e Suzana Vargas (Estação das Letras)

Não é que a Ficções 19 desaponte. Na verdade, é uma revista muito boa. Editada desde 1996, é considerada 'um farol da criação escrita (...) ajudando a projetar as futuras grandes vozes da literatura', como dito pelo escritor Alessandro Garcia. Foi isso, inclusive, o que eu esperava dela. O problema, o ponto nodal, o xis da questão é o paradigma criado pelo texto de abertura 'Então você quer ser escritor?', de Charles Bukowski.

Numa página em vermelho, ele te põe contra a parede. E te faz refletir, te faz afundar, te faz ouvir dentro de você mesmo essa voz da consciência, grave e repreensiva. O texto branco que exsurge da página rubra indica a maldição, o peso, a responsabilidade, o carma de ser escritor, e sobretudo o compromisso com a excelência, já que escrever - na visão de Charles - necessariamente é algo que, para o escritor, deve ser inevitável.  

Charles Bukowski, nesse texto impressionante e espetacularmente perfeito, chega a levar os mais sensíveis às lágrimas, sussurrando-lhes no ouvido: não escreva, por favor, se não for a sua vocação. E enumera todas as motivações que devem afastar o pretenso escritor do caminho da literatura, admoestando esse escritor-leitor a não incomodar os outros com suas chatices e bobagens. Ou, como dito no texto, 'não seja como tantos escritores, não seja como tantos milhares de pessoas que chamam a si mesmas de escritores, não seja chato ou entediante e pretensioso, não se consuma pelo amor-próprio. as bibliotecas do mundo têm bocejado até a morte com gente como você. não aumente isso. não faça isso. a não ser que saia de sua alma como um foguete (...)' e por aí vai.

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