- Nos bastidores do mercado editorial: as entrevistas de maior repercussão do Jornal Lector. Márcio Vassallo. Belém: Cejup, 1997.

Em uma primeira impressão, passaram-se somente treze anos. Porém, quando abrimos o livro 'Nos bastidores do mercado editorial' e começamos a ler perguntas, respostas e constatações de entrevistado e entrevistador, é fácil reparar que passou muito mais do que isso. Passou um mundo inteiro de ideias. Passou uma quase-eternidade de tempo, ou, como Marco Lucchesi diria, um tempo vivido muito mais espesso do que o tempo real.

Ler nesses bastidores por onde Márcio transitou é adentrar na floresta densa dos livros que nos precederam, a nós que hoje escrevemos leves e faceiros em blogs e sites, e tuitamos até mesmo para comentar com o próprio umbigo.

Todos os entrevistados alcançaram suas glórias particulares. Mesmo os que não puderam chegar a 2010. Quase como se Márcio tivesse dado uma sorte danada para todos eles.

(...)

E assim também se despem perante o gravador de Márcio, Fernando Sabino, Gengis Freire, Marcos Rey, Patrick Drouot, Paulo Coelho (que ainda caminhava em Copacabana antes de se mudar para Saint-Germain), Roberto Feith e Sérgio Machado, Ziraldo e Zuenir Ventura. Como tantos outros depois desses também se despiriam, às vezes nus, às vezes com suas máscaras preferidas, nas entrevistas mensais publicadas online na Agência Riff.

'Nos bastidores do mercado editorial' é leitura - também desobrigatória - para aqueles que buscam registros do que aconteceu na última década, nesse rio que desaguou no hoje das editoras, das livrarias, de cada biblioteca pública e privada, em cada prateleira de livros dentro das nossas casas. 

Claro que eu ressaltei o que mais me perturbou e assombrou. Não poderia ser diferente. Da mesma forma, Márcio registrou na abertura de cada entrevista aquilo que possivelmente mais lhe tirou o ar; assim como cada leitor encontrará suas frases e parágrafos preferidos, como se catasse entre pérolas espalhadas pelo chão aquelas que mais brilhem sob seus olhos.

O importante, acima de tudo, é - como muito bem dito na orelha do livro - poder olhar para essas outras ruas, para essas tantas casas, e perceber uma paisagem de ideias que precede a paisagem de hoje. Como se pudéssemos olhar um retrato antigo, um recorte em sépia da nossa própria infância. E perceber tudo o que foi feito enquanto estávamos brincando, aprendendo e - por que não? - inocentemente lendo.

De repente, quando ela nem esperava, tudo começou a mudar. Ele começou a partir, primeiro pelos sonhos, depois de corpo inteiro.

O inverno chegou junto da manhã em que os móveis foram cobertos com lençóis brancos, iguais à ventania que descabelava as folhas porta adentro.

Não adiantou fazer manha, nem estalar tacos, nem rachar a pintura, nem enferrujar parafusos. Fazia tempos que ele já não reparava nas suas sombras.

Sozinha, ela passou a ser cada estação do ano, enquanto elas também passavam por ela. Se era verão, aprendia a guardar o sol nos tecidos. Se era primavera, guardava a chuva nos degraus do porão. Se era outono, ela fazia a hera avermelhar nos muros. Colecionava tudo com carinho, as marcas dos amores, dos reflexos, das horas.

Aprendeu também gostar da noite. Porque é no escuro que a luz sobressai.

Com o tempo, passou a chegar gente para fotografá-la. Primeiro era apelido, depois virou nome. A casa das claraboias. Diziam que era por causa dos efeitos da luz, que vinha dos fachos iluminados dos vitrais. Diziam que ela era mágica. De manhã, a claridade se deitava para dentro, tingindo os cômodos. Quando chegava o fim da tarde, era como se a casa acendesse, só para que os tons furta-cores se exibissem do lado de fora, vincando o negro-azulado da noite.

Durante um tempo ela ainda esperou que o trinco se desfizesse e a porta escancarasse com a mão dele outra vez. Mas não aconteceu e ela deixou de esperar. E foi brincar sozinha com suas luzes, com suas cores. Ela foi ser. Já não era mais a casa abandonada de alguém. Ela apenas era.

De certa forma, isso trouxe uma beleza estranha, uma suave melancolia que combinava com as linhas já antigas no tempo. A saudade de outro tempo a vestia, enquanto ela permanecia ali, imponente e firme. Com os recortes e reentrâncias na face endurecida. Com os tantos reflexos.

Apesar da saudade, ela havia descoberto como ser para sempre.

A eternidade havia chegado justo quando ela aprendeu a iluminar sombras.

De repente, quando ela nem esperava, tudo começou a mudar. Ele começou a partir, primeiro pelos sonhos, depois de corpo inteiro.

O inverno chegou junto da manhã em que os móveis foram cobertos com lençóis brancos, iguais à ventania que descabelava as folhas porta adentro.

Não adiantou fazer manha, nem estalar tacos, nem rachar a pintura, nem enferrujar parafusos. Fazia tempos que ele já não reparava nas suas sombras.

Sozinha, ela passou a ser cada estação do ano, enquanto elas também passavam por ela. Se era verão, aprendia a guardar o sol nos tecidos. Se era primavera, guardava a chuva nos degraus do porão. Se era outono, ela fazia a hera avermelhar nos muros. Colecionava tudo com carinho, as marcas dos amores, dos reflexos, das horas.

Aprendeu também gostar da noite. Porque é no escuro que a luz sobressai.

Com o tempo, passou a chegar gente para fotografá-la. Primeiro era apelido, depois virou nome. A casa das claraboias. Diziam que era por causa dos efeitos da luz, que vinha dos fachos iluminados dos vitrais. Diziam que ela era mágica. De manhã, a claridade se deitava para dentro, tingindo os cômodos. Quando chegava o fim da tarde, era como se a casa acendesse, só para que os tons furta-cores se exibissem do lado de fora, vincando o negro-azulado da noite.

Durante um tempo ela ainda esperou que o trinco se desfizesse e a porta escancarasse com a mão dele outra vez. Mas não aconteceu e ela deixou de esperar. E foi brincar sozinha com suas luzes, com suas cores. Ela foi ser. Já não era mais a casa abandonada de alguém. Ela apenas era.

De certa forma, isso trouxe uma beleza estranha, uma suave melancolia que combinava com as linhas já antigas no tempo. A saudade de outro tempo a vestia, enquanto ela permanecia ali, imponente e firme. Com os recortes e reentrâncias na face endurecida. Com os tantos reflexos.

Apesar da saudade, ela havia descoberto como ser para sempre.

A eternidade havia chegado justo quando ela aprendeu a iluminar sombras.

seriam garças?
a despirem lentamente
suas vestes
suas demoras
suas mágoas?

seriam garças?
a rodearem esperas
vertigens e voos
a enrodilharem miragens
nesse manso tempo?

seriam garças?
estampadas levemente
em vontades nuas
escondidas
nessas tuas aragens
de mudo lamento

seriam garças?
essas brancas esgarçaduras
do vento
ou apenas sou eu
entremeada
que respiro nelas?